Nach Jahren, die sich wie ein Fluss anfühlen
Ich weiß nicht, wie ich hier hergekommen bin –
Das zu leicht plätschernde Sonnenlicht, ein Hauch von Rost auf den Blättern;
übertragen ihre Farben auf mich; und ich die Schwere meiner Schritte auf sie.
Die Wolken strahlen in Kirschblüten farben, vom Wind aufgebäumt, Licht, in aller Engel Licht / über dem Meer.
Das Meer in sich überschlagenden, sich in sich selbst werfenden, kochenden / Stimmen.
Dann,
Byron’s Neapel, voll Hitze, romantischen
Müllbergen. Nebelverhangene Drinks am Abend.
Alleine durch die Gassen und;
dass Wasser fließt, auf ein Wunder, hoffen;
Gin, mein Regen, Salsabil
sprießt und quillt auf einen zu-betonierten Garten.
Nur ein Parkplatz im Regen.
Lyrik ist für Lutscher 