Regen streift hinterm Fenster die Erde
– dunkles Grün pocht durch die Adern der Pflanzen
ein Vogel kreischt von fern,
von fern ein Schrei.
Leise Bibliothek,
Arbeiten, doch denke an die, die gestorben sind.
und die unglaubliche Höhe der Wolken,
ihre bedrängende Ferne.
Die Greifbarkeit
– der Wolken,
die schwindelerregende Weite meiner Lunge.
Jetzt sind alle tod.
Und Ich wander frei und einsam und glücklich
und tod und zerbrochen und fühle
die dumpfe, rhythmische… euphorische, tiefe
Melodie meines Abgrunds, mein Herz schlagen;
Ein Riss, dahinter
die steinige, kalte Herrlichkeit der Milchstraße.
Ich wünschte die zu fassen, die ich Liebe.
Ich möchte selber in ihrer Liebe ertrinken
Lyrik ist für Lutscher 