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Die Brücke schwingt sich mutig durch den Himmel

über uns.

Zögernd …

meine Hand streift deine Hüften,

meine Zähne nähern sich dem

Ansatz deiner Haare.

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Ich sollte die Vögel und die Lichter und Beton,

sollte deinen Atem hören,

sollte in der warmen Luft,

wiegen und tanzen wie die Blätter im Wind.

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Verwirrt sticht eine Möwe,

Federn von dem Abschaum der Stadt,

verklebt, nach einem großäugigen Fisch;

sie watet im dreckigen Wasser des Fluss.

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Meine Zähne, dein Hals, dein Ohr …

Blut rast, sucht

den Marmorschwung einer Industriestadt.

Die Möwe beißt in den öligen Schlamm.

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Wenn die brodelnden Motoren versiegen

und Ruhe einkehrt

springt noch Stahl, der Tiger,

über den Strom.

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Ich versinke im stetig gleichen Grau der immer fließenden Zeit.